L’imbarazzo di non riconoscere la voce

La primavera assolata e boccoli per nulla simmetrici. Sempre cannibali, zeccheGrenouille. Fiori finti di cui si ricorda l'odore. Scariche elettriche di frutta e di scimmie. Sessualità sgrammaticatesorridenti nello scoprirsi senza forma, senza pretesa o eccesso. Un po' come gli anni 60, solo con meno speranza. Sempre per la testa, tra le stretti calli dei miei boccoli veementi battaglie in bianco e nero con minuscoli striscioni da cui veder affacciarsi strilli di stanchezza e di vitalità che gioca con l'impassibile potere costituito. Ciarpame di abbandoni, bagagli e valigie, tegole e portici assolatideserti. Invidia di vita e di partenza. d Dà DA Da! Da! DDada! RIEN! Recuperate radici quadrate, ravioli e conigli che gridano: Morte all'orecchio di Van Gogh! mentre tutti gli altri dalla cima delle doppiepunte gridano insieme "Sono tutti post senza essere mai stati niente!". Ore d'aria, secondini rinchiusi, quesiti elementari irrispondibili, battaglie per le strade combattute proprio così come si gioca. Coriandoli di carta su cui qualcuno ha appuntato "be kind, rewild"